Ты меня спросил как то... " Ничего что я привел тебя в свою жизнь, в свой повседневный бардак?".
Я ответила что все ок.
Ты такой милый и глупенький.)
Неужели ты ни разу не думал что в твоем бардаке я прячусь от своего сообственного, который ни капельки не меньше?
А еще, рисуя на запотевшем стекле твоей машины я кое что осознала...
Иногда, когда пытаешься нарисовать маленькое, ничего не значещее, но идеальной формы сердечко, у тебя не получается. Края кривые. А ты обводишь его вновь и вновь. И даже не замечаешь как "маленькое, ничего не значещее" превращается в большое идеальное сердце.
Так вот и любовь.
А я даже не уверенна что хочу чтоб наше "маленькое, кривое" превращалось в "большое, идеальное". Ведь такое на моем стекле уже нарисованно. Перечеркнутое, и почти полностью смытое. Пусть сквозь это полуразбитое стекло, сквозь мое прошлое, я и не смотрю на жизнь...